Um poema e seu poeta

– olhados de perto –

são tão pequenininhos

da linhagem do tardígrado

tão longevos e inúteis

derradeiras testemunhas

de um mundo que

desaparece continuamente

um bilhete

aos improváveis remanescentes

sem remetente ou corpo distinguíveis

a quem tiver ou olhos ou ouvidos

ou às ruínas e aos minúsculos roedores

dizem o inédito do que já foi dito

                                   e dizem novamente

– para que possa ser esquecido –

o infinito que só pode ser descrito

através do ínfimo e suas variáveis

atirado ao aeon dos trabalhadores

da palavra em seu cansaço

na prostração da tarefa impossível

de minerar o buraco deixado pelo silêncio

tentam extrair sua pulsação

sem sacrificarem as próprias vidas

antes que o liame se rompa

e seus corpos já não sejam passíveis

de escrita ou suspensão

ou se desfiem continuamente

Nós – que comemos

copulamos e morremos

sem restarem vestígios ou

provas concretas de nossa existência

as pequenas e as grandes mentiras

operadas zelosamente como

as fugazes e pequenas alegrias

uma beatitude de pedra descarnada

fenda por onde caímos continuamente

entre os feriados prolongados

as férias e o sonho da casa própria

diferenciamo-nos pelos dentes

pela profundidade de nossas frustrações

ou pela competência em

administrar nossa desilusão

alguma dignidade revela-se na

capacidade de rir

a maioria – no entanto

é pequena e frágil

apesar da evolução

dos antibióticos e dos antidepressivos

a extinção ainda ronda

quem são esses que rastejam

de forma tão parecida com a nossa

falam um idioma familiar

mas nem por isso capazes

de se fazer compreender

e fogem aterrorizados

com nosso grito

de gozo ou desespero

e se somos nós esses

covardes e impotentes

no espelho total do mundo

que tudo deforma

quem é o homem que morre

a caminho do trabalho

que é desligado banalmente

maço de cigarro inconcluso

dentes inéditos

sem atrapalhar o tráfego

sem alterar a pressa

ou a velocidade infinita