e eu

o que poderia dizer

somando a vida ao meu redor

depositado deste lado da margem

tenciono resistir a esta presença

abstrata chamada tempo

e à agressão de suas

figuras

os passos lá fora são um réquiem

para o futuro – no chão que os pés

não podem tocar – na firmeza espi-

ralar do que desaparece

e eu

o que poderia dizer

somando os minutos ao meu redor

como homem derrotado

como a estiagem ou

a enchente nas

coisas que

sibilam

saúdo os sobreviventes

comparo nossas mutilações e já não

preciso tapar a cabeça à noite por-

que a imensidão que carregamos na

sola dos sapatos desapareceu junto

ao caminho

e nós

o que poderíamos dizer

dos pés  

luiz carlos quirino

Roland Barthes à janela

Uma frase cristalina anotada num caderno para que não se perca. Caderno que ninguém sabe onde foi parar e que talvez nunca mais seja encontrado. Aqueles que a leram afirmam que sintetizava a experiência da vida, quando observada através de uma lupa, revelando suas mínimas rugosidades apuradas pelo tempo agora capturado.     

Roland Barthes perde-se entre seus pensamentos que fogem através da ponte luminosa que se projeta pela janela de seu escritório numa manhã de outono. Estamos em 1974, e ele nem desconfia de que talvez lhe reste pouco tempo. Seis anos, mais precisamente. Mas como alguém poderia saber quanto tempo ainda tem pela frente? Não. Ninguém poderia saber. Ele segue observando o movimento, na rua quase deserta, filtrado pela translucidez do vidro não muito limpo, o que confere certa aura de sonho à vida lá fora.

Num quintal da vizinhança, a parreira exibe toda a exuberância das uvas maduras, de um azul tão feroz que até ameaça conseguir quebrar a monotonia de um bairro habitado predominantemente por aposentados que prezam pelo silêncio e tranquilidade de uma vida sem sobressaltos.

Mesmo a uma distância tão grande, como a que separa a janela de Barthes e a parreira, chama a atenção a festa empreendida por três tordos sobre os ramos mais carregados de uvas. Sua cor terrosa e brilhante é a camuflagem perfeita para os espaços abertos na natureza. Aqui, no entanto, apresenta-se como um pequeno adorno que ofertam aos olhares que logo terão de se habituar ao rigoroso inverno que se aproxima.

Num pequeno vacilo, ele deixa o caderno cair de suas mãos, como se experimentasse uma espécie de embriaguez proporcionada pela vida que celebra a si mesma lá fora. Por isso não consegue dissipar um tom difuso de melancolia que lhe percorre o corpo inteiro, o que não lhe impede de esboçar um acanhado sorriso no canto da boca. Lembra-se do seminário interminado. Volta-se para suas notas, ao seminário.      

luiz carlos quirino

e nada mais pesa em meu bolso

nem mesmo os pecados de hoje

então porque ainda recebemos a

visita fantasmagórica das máqui

-nas que devoram o sono do mu

-ndo

sob meus pés a trepidação elétrica das

ferramentas usadas na perfuração das

galáxias individuais

projéteis que riscam a estatística dos

corpos e seus pontos nos gráficos

medindo a dimensão das convulsões

delicado tecido que se rasga

mergulho na insuspeita

tragédia dos sonhos

de construção de

uma cidade segura

contra os mortos

capaz de produzir vida

em sua saturação máxima

ultrapassando a barreira

que separa os dois mundos

onde máquinas extraem a carne

angelical dos ditadores e fabricam

capachos para as portas

pelos subúrbios nas tardes de verão

em ruas morbidamente iluminadas

e os passos desarticulam

o corpo produtivo até o limite

e a rosa de asfalto engole

deus – máquina faminta

luiz carlos quirino 

traço um pequeno perímetro

à minha volta

dispondo apenas da imaginação

espaço onde tento engordar

minhas crias de vida

e se escapam – até confins onde

nem alcanço inventar –

são elas quem me apresentam

meus irmãos

luiz carlos quirino

um gole de água para Allen Ginsberg

antes – a seca assolou nossa geração

que quase desistiu da terra

agora afinal lavrada

pronta novamente para expressar

sua esterilidade em abundância

e eu me vi destituído de minha

própria possibilidade de falar

mas ninguém finge ser fantasma

_______impunemente

mais dia

menos dia

nos damos conta de que nosso corpo

sempre foi translúcido –

projeção imaginada pelos objetos

à luz de sua beatitude

nem percebemos que nossa fala

também já não possuía um corpo

e tudo o que se dizia era sopro sem som

produzido pela anomalia do λόγος comum

presa ao tempo de depurada espera

tempo-todo-nenhum

e as crianças corriam pelas ruas

nada mais do que sonhos nus

mal pude acreditar no delírio

daquele que nos conduzia

– aberrante sem lírica

apenas a violência das imagens

que se chocam contra a dureza

da mentira depurada

poderíamos chorar para sempre

poderíamos dinamitar o parlamento

poderíamos lavar as mãos

ou oferecer água à Ginsberg

_____________e submergir

levitar nas profundezas abissais

do líquido algo taciturno

que envolve a vida

luiz carlos quirino

sopro a translucidez que

se acerca do real como reflexo

extraindo dos objetos a luz mais pura

apesar do peso extraordinário

___________que transportam

os blocos desaparecem na neblina

ela talvez fosse tão dura e intensa

quanto a muralha erguida entre a

verdade e a própria visão

me admira a perenidade do que vive

sob a claridade mais atordoante

e não esconde

e não se evade

dos afetos distribuídos na superfície

de asfalto ou de palavras ou de prisma

explico estas coisas a mim mesmo

como se eu fosse um outro

para ter alguma certeza de que ainda existo

na américa latina pulmão mãos e fantasia

em que cada relação reaviva uma colônia

quando aciono a claridade artificial

as paredes ganham ainda menos dureza

quando esmurramos as paredes as mãos

duras ganham uma claridade artificial

já não contamos os dias como no tempo

em que andávamos soltos

eu me lembro

riscamos na parede e esperamos

poder deixar nossa célula

eu me lembro

sopra-se a fantasia interminável

na américa latina – apaga-se

luiz carlos quirino