Um poema e seu poeta

– olhados de perto –

são tão pequenininhos

da linhagem do tardígrado

tão longevos e inúteis

derradeiras testemunhas

de um mundo que

desaparece continuamente

um bilhete

aos improváveis remanescentes

sem remetente ou corpo distinguíveis

a quem tiver ou olhos ou ouvidos

ou às ruínas e aos minúsculos roedores

dizem o inédito do que já foi dito

                                   e dizem novamente

– para que possa ser esquecido –

o infinito que só pode ser descrito

através do ínfimo e suas variáveis

atirado ao aeon dos trabalhadores

da palavra em seu cansaço

na prostração da tarefa impossível

de minerar o buraco deixado pelo silêncio

tentam extrair sua pulsação

sem sacrificarem as próprias vidas

antes que o liame se rompa

e seus corpos já não sejam passíveis

de escrita ou suspensão

ou se desfiem continuamente

Nós – que comemos

copulamos e morremos

sem restarem vestígios ou

provas concretas de nossa existência

as pequenas e as grandes mentiras

operadas zelosamente como

as fugazes e pequenas alegrias

uma beatitude de pedra descarnada

fenda por onde caímos continuamente

entre os feriados prolongados

as férias e o sonho da casa própria

diferenciamo-nos pelos dentes

pela profundidade de nossas frustrações

ou pela competência em

administrar nossa desilusão

alguma dignidade revela-se na

capacidade de rir

a maioria – no entanto

é pequena e frágil

apesar da evolução

dos antibióticos e dos antidepressivos

a extinção ainda ronda

quem são esses que rastejam

de forma tão parecida com a nossa

falam um idioma familiar

mas nem por isso capazes

de se fazer compreender

e fogem aterrorizados

com nosso grito

de gozo ou desespero

e se somos nós esses

covardes e impotentes

no espelho total do mundo

que tudo deforma

quem é o homem que morre

a caminho do trabalho

que é desligado banalmente

maço de cigarro inconcluso

dentes inéditos

sem atrapalhar o tráfego

sem alterar a pressa

ou a velocidade infinita

Mesmo que lançássemos

nossos olhos às nascentes

os riachos continuariam secando

ante as mentiras dos líderes

um risco d’água como num sonho

onde corremos parados ou voamos

ou caímos das nuvens

a destruição continuaria

mesmo que não a víssemos

mesmo contra a inocência dos otimistas

há tanta sede quanto pressa

tanta arte quanto banalidade

mais-valia dos relógios

presos aos calcanhares dos trabalhadores

enquanto o galo corre entre os automóveis

o dia morre

para que a produtividade se intensifique

e já não nos recordamos

do aspecto de nossas mãos

nem de como aqui chegamos

já não podemos continuar

tampouco parar é uma opção

a ser considerada

aquele que possui os olhos vazados

aquele que se aproxima do deserto

e ricocheteia atingindo os inocentes

como em um dia banal

como o erro que possibilita a vida

e a terra sob as unhas

está úmida – elas, pretas

as unhas – todas nossas unhas

luiz carlos quirino

Alvorada –

manhã

que

renova

a queda –  

onde a intraduzível

loucura se adensa

rasurando os homens

fazendo deles apenas índices

de seu próprio desespero

máquinas dóceis

oxidadas pelo desânimo:

a destruição principiará

pela sofisticada tecnologia do corpo

e será completa

se no início havia o verbo – não o uivo

a proliferação daquele

nos entregou um mundo estéril

em que a raiz da fala se contorce  

à procura d’água – ou minério

o cão chacoalha o azul do pelo

e pelo chão se espalham as pulgas

à procura da raiz do sangue

onde a luz se faz ausente

onde  tudo coagula

onde as pulgas são os únicos seres

dos quais os homens são dignos

ou os piolhos

até que os olhos se acostumem

ao silêncio da visão
e os pulmões, ao vácuo

e as raízes dos homens se contorçam

destroçando-se sob a terra.

luiz carlos quirino

Que máquina enorme a do silêncio

de quem trabalha de costas curvadas

e mantém os pés no chão movediço

de quem articula palavras petrificadas

e conhece o peso de todas as coisas

de quem tem seu corpo explorado

e resignadamente se cala

no ar apenas um rumor de existência

uma ferida aberta pelos acontecimentos

mesmo que na superfície nada aconteça

o interior agita-se

antecedendo o impensável

dos que não encontram paragem

para a sua fadiga

exilados no medo e na fuga

como fantasmas em meio ao pó

o dia e a noite e a queda inevitável

de quase todos os animais domesticados

prenuncia-se

dóceis para a morte

animais sonhadores

que sacrificam a vida

em nome de uma mutilação

pelas inevitáveis armadilhas

seu grito é mudo

abafado pelos urros das manadas

que se precipitam ao início

luiz carlos quirino

Uma gramática que

raspasse o corpo

– na ambição de voltar

ao idioma de todas as coisas –

uma espécie de convulsão

atravessada por fluxos

e velocidades desiguais  

como um animal que morre

ou devora sua presa

realizando sua natureza

rasurando em si a inscrição humana

e suas diferentes gírias

caligrafia corporal

transformando-se em ideograma

ela irá correr até que as pernas

se transformem em reticências

e o dia torne-se calado

à espera da saciedade

mas um corpo útil é insuporta-

velmente triste

[a vida numa fábrica]

até o rompimento do liame fundamental

ela irá riscar a tábua com as unhas

e amolar as unhas na pedra

perder a cabeça

entre as árvores que tombam

existência dura

como a de todos os homens

dos que vieram antes e dos que virão

silenciosos pelo horror

da impossibilidade de escolha

ou desistência

arrastados por signos brutais

de uma língua arbitrária

limitada às dimensões do corpo

quase sem forças em sua anemia

de dizer o corpo do desejo

dizê-lo sem destruir a si mesmo

ou o outro

dizê-lo como aquele que se lança

para a morte

sem poder sê-lo

[um corpo – um espanto]

a noite é um estado utópico

o corpo, uma invenção

destinada ao apagamento

luiz carlos quirino

Dia e noite quase sempre indistintos

das marcas no rosto e da voz fraquejante

a luz que se extingue nos olhos

da luta que principia

a cada segunda-feira em nossa derrota

tantos livros como uma droga

que nos impossibilita

quereríamos nunca ter experimentado

a alucinação das palavras dispostas na folha

dia após dia – página após página

consumidas pela voracidade de animal cativo

colérico – amansado – porém – pela coleira

sobreviveu como se não tivesse

como um castigo

inebriado por tudo já dito

menos o principal – por isso a loucura

e no intervalo a vida

tão mais precária

quanto mais tentamos construí-la

assentá-la sobre a pedra

dizer o fora como a nós mesmos

indistinto como a nós mesmos

luiz carlos quirino

seguir anônimo como

todos

os demais homens

os que esperam a morte distraídos

silenciosos como a natureza

harmoniosa em sua solidão

seguir contra o esquecimento

do cervo devorado pelo leão

não ser menos importante

do que o ganhador do prêmio nobel

que nossa tentativa de sobrevivência passa

por nossas habilidades com as mãos

sua precisão, sua força

passa pela abundância da terra

pela negação das palavras

ou sua fecundidade

pela prosperidade das lixeiras dos ricos

por nossa capacidade de submissão

e – em alguns raros momentos – de

________insurgência_________

LUIZ C. QUIRINO

Apenas quem já teve

a casa invadida pela enchente

sabe que o sagrado não existe

apenas o fora absoluto

e alguns momentos de repouso da violência

é o coração aflito das mães

o cachorro que espera no portão

a segunda-feira do trabalhador

suas mãos calosas e unhas limpas

e deus, o deus lá fora

quando os abandonara

quando os fizera tão determinados

e cândidos

ao mesmo tempo tão mortíferos

Apenas quem já teve

a casa invadida por agentes do estado

sabe que o sagrado não existe

apenas o abandono absoluto

e alguns momentos de repouso da violência

é o coração aflito do trabalhador

suas mãos dispostas junto à parede

as unhas ruídas

e deus, o deus lá fora

incomunicável

quando os fizera tão exaustos e beatos

ao mesmo tempo tão resignados

Apenas quem já teve

o corpo incendiado à noite

sabe que o sono não existe

apenas o vigília absoluta

e a beatitude da ventura

LUIZ CARLOS QUIRINO

a biografia dos insetos

Talvez um dia

alguém escreva a biografia

dos cupins que percorrem

assombrosas extensões

nos pés dos homens imóveis

muito mais do que nas casas velhas

e correm de lá pra cá feito cartas

esticando um fio de memória

se olharmos devagar

enquanto o automóvel segue ligeiro

junto ao banhado à beira da rodovia

lembram o mergulho das perdizes

alguns insetos oxigenam o sangue dos homens

alimentando-se de suas perdas

sonhando reviver certas palavras

já quase sem pronúncia

como pode ser delicada a morte

quando cometida por um inseto

como pode ser sonora

mesmo que tenhamos ouvidos tão pequenos

e nossas pernas sejam tão frágeis

e não aguentem muito mais

do que um lampejo da verdade

sem se dobrarem

somos tão lentos perto deles

nosso léxico tão mais pobre

perto deles somos tão vulgares

LUIZ CARLOS QUIRINO

homens excessivamente ruidosos

que submergem no fogo

como se as palavras frondosas

sufocassem o tédio ontológico

de suas mensagens e corpos

trabalhadamente derrotados

dobrados sobre si próprios

até que a cabeça forme

um ponto de interrogação

[point-blank]

evidenciando seu cansaço

homens excessivamente translúcidos

em que o dentro e o fora se confundem

suas luzes clandestinas nos edifícios

ofuscam os astros

desenhados no firmamento

quem ainda possui digitais

nas pontas dos dedos?

quem ainda possui um nome

que coincida consigo mesmo?

à imagem fraturada a desrazão

ao animal sem alma a vertigem

ao se perder o fio

perde-se também parte do sonho

seus fluxos e presságios

comparáveis à sorte e seus signos

“o grito” falsificado na parede

homens excessivamente solares

ofuscantes em sua promessa de vitória

doentes mensageiros de um corpo

excessivamente saudável

otimizado até o limiar

entre a abundância e a violência

– uma dívida  

LUIZ CARLOS QUIRINO DA SILVA

Sorriso-serrote

se voltássemos a ser criança

e o espanto da vida fosse-nos mais próximo

se fôssemos aquele animalzinho curioso

incapacitado para a dissimulação

se nossos dentes ainda estivessem brancos

e o sorriso vindo deles

não cortasse como um serrote

talvez as mães jamais morressem

e todas as casas seguissem conosco

em nossas pequenas mãos

tempo anterior à invenção da vingança

vento das coisas imaginadas

quando elas ainda não possuíam corpo

antes do vórtice – ou em sua volta oposta

24 horas da hélice – plena de luminescência

de quando o escuro era apenas um medo

LUIZ CARLOS QUIRINO

sequência inconsequente

[primeiro] exortam-se os homens

com as armas mortíferas os dinheiros

e seu ego ao centro

erigindo-se totens em todas as esquinas

exigindo-se gravidade frente aos ídolos

[depois] um quê de desespero irrompe

a partir dos poros envelhecidos

já que os jovens são estranhos

à esperança tanto quanto à espera

[por fim] deus torna-se absoluto e supérfluo

– um flato no universo

causador dos furacões e das guerras

e agora que nos tornamos todos autômatos

em nosso fazer da perversidade

proliferam-se os desafetos e os eletrônicos

e ninguém mais dorme

nem eleva os olhos ou neles olha

assombrados pelas pics

– picada pior que a heroína

LUIZ CARLOS QUIRINO DA SILVA